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    陈玄转过身，看着跪在地上的王冲，突然笑了。

    那笑容里，有凄凉，有嘲弄，但更多的是一种看透生死的豁达。

    “有用之躯？”陈玄叹了口气，摇了摇头，“王冲啊，我大夏建国一百余年。这一百多年来，我们大夏的文臣，骨头软了，堕落了。”

    他指着北方的方向。

    “武将可以在边关抛头颅、洒热血，用命去填敌人的刀锋。而文臣呢？只会在背后算计，在朝堂上捅刀子！”

    陈玄的声音逐渐拔高，带着压抑了三十年的怒火。

    “所有人都知道，他秦嵩在朝堂上一手遮天！所有人都知道，老王爷和那五万将士的死，秦嵩脱不了干系！可是，满朝文武，衮衮诸公，为什么没有一个人敢站出来说话？！”

    王冲低着头，死死咬着嘴唇，一言不发。

    “因为怕死。因为怕丢了乌纱帽。因为觉得不值得。”陈玄自问自答，字字如铁，“可是，这天下，总得有一些人，去做那个站出来的人。不是吗？”

    陈玄走到王冲面前，伸手将他扶了起来。

    老人枯瘦的手掌，此刻却有着惊人的力量。

    “如果那扇门推不开，那就用头去撞。”陈玄看着王冲的眼睛，一字一顿，“如果我的血，能唤醒大夏哪怕一个有识之士，能让天下人看清这朝堂的污浊，那我陈玄，就死得值！”

    王冲看着眼前这位身形单薄的老人。

    他突然觉得，这位大理寺卿身上的气势，竟比在北大营点将台上拔刀的萧尘，还要惨烈，还要决绝。

    武将死战，文臣死谏。

    殊途同归。

    王冲后退一步，站直身体。他没有再劝。他右手握拳，重重地捶击在左胸的甲片上，发出一声沉闷的轰鸣。

    这是一个大夏军人，对一个大夏文人，最崇高的敬意。

    “末将，领命。”王冲沙哑着嗓子吼道。

    陈玄点了点头，挥了挥手：“去吧。让兄弟们歇息。明日一早，启程，回京。”

    王冲转身大步离去。

    房门重新关上。

    陈玄独自站在灯下。他伸手摸了摸袖袋里那封写给萧尘的信。

    窗外，天际已经泛起了一丝鱼肚白。

    百里之外，天启城那巍峨的城墙，正像一头蛰伏的巨兽，静静地等待着他的到来。

    　　


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