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    晚霞散尽，星星还没有出来，天地之间只剩下一层薄薄的、透明的靛青色，像是有人在宣纸上晕开了一笔极淡的花青。

    那笔花青大概是某个画师在收工之前随手一抹。

    整座长沙城被一层浓得化不开的夜色拥入怀中。

    夜色是软的，是沉的，是带着江水和米粮气息的，而城里的灯，正一盏一盏地亮起来——

    码头的灯笼、城楼的灯笼、酒肆的灯笼、画舫的灯笼、渔船的油灯、妇人窗台上的灯盏。

    这里亮一点，那里亮一点，像是有人在用灯火给这座千年古城描边。

    一笔金边，从潮宗门开始，沿着城墙的轮廓向两侧延伸，画到天心阁，画到岳麓山脚下，画到每一盏还在亮着的灯前——

    这座城，就活了过来。

    长沙城西，潮宗门码头。

    客船缓缓靠岸，船身轻颤，缆绳被抛上石阶，在系缆石上绕了三圈。粗麻绳与石面摩擦，发出一声沉闷的涩响，像是这老城门在用沙哑的嗓子低低地咳嗽了一声。

    潮宗门的“潮”是江潮的潮，“宗”是祖宗的宗，寓意“朝拜祖宗”——凡从水路入城者，至此皆须整冠肃容，以示敬天法祖之心。

    可码头上满地的烂菜叶和鱼鳞在夕阳里泛着腥咸的光，几只瘦骨嶙峋的野狗趴在墙根下，吐着舌头，懒洋洋地看着来来往往的行人，偶尔有挑夫从它们身边走过，它们连眼皮都懒得抬一下。谁也看不出这里有半分“朝拜祖宗”的庄严。

    这里不仅是长沙城西的水门，更是整个湖广最大的茅草集散地。每年入秋，湘江上便漂满了从上游扎成排的茅草垛，一根根粗如儿臂，在江面上铺成一片片浮动的草原，直把这水门码头堆成一座草山。
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